the waiting

Sofrer por sofrer. Sem fim nem começo, como o movimento do monjolo. Só relento, corpo esquecido. Sofrer como goteiras que pingam e dá preguiça até de trocar o balde. De sofrimento o corpo virou só uma fita esticada, a mão de um pedinte incomodando no sinaleiro. Frio como o chão, como o instrumentário na sala branca do hospital. Mármore. Veias quase que por cima da pele. Sol, nuvem, céu; lembrança do prisioneiro. Calor, nem no coração. Que coração?

Nodal, corpulento, duro em interiores, como coisa que se calcifica. Impossibilidade de conter as multiplicâncias como farinha e água. Corpo do que se materializa em vitrificações. O que paira, porém, de denso, se deposita. O que torna. Mais vivo que fantasma da madrugada. Mais afoito que galope. Mais sem censura que new borns first breath. Inevitável como fogo na colina, chuva na ladeira. Ramos que se ramificam sem extremidades. Força de correnteza. Atrativo de poço. Curiosidade de criança.  Cativa, envolve, torneia, embala, embaraça. Embebeda, enlaça. Nervuras e nódoas. Venal, meio da estrada, fruta envenenada, riacho doce, castanha de pequi. Rumos e caminhos sem caminho. Ida. Fim do sem fim.

Nobody answers the phone. Nobody says yes. Nobody says hello.

Once I was waiting, I was waiting for you to come and change what I used to think about the mirror. Once I was here, I was inside (and outside of me).

Once I was no one.

Perfurou meu braço com a ponta de estilete contundente que sumia instantaneamente na flor de sangue que brotava e na mesma velocidade do que se esvaía, lambeu a ferida com a língua que, ao mesmo tempo em que aguçava mecanicamente a dor, lhe cicatrizava com o calor da saliva.

De onde você começa? De onde você parte? No desenho, os olhos podem ser a primeira premissa, daí, o rosto, a cabeça, o corpo.

De onde você parte?

Mãos, extremidades. Coração, interior. Corpo, todo.

Um rumo nem sempre é o próprio caminho.