A mecânica das borboletas

O mundo, pra ser visto, o mundo deve ser visto a um passo à frente da visão.

Sentidos. Tato, cheiro. O cigarro de Rômulo, a gasolina queimada da Harley Davidson, os corpos se roçam no chão, mãos fortes que seguram o seio pequeno.

Tudo é bem masculino, o cenário, uma oficina mecânica, uma cozinha mínima. Mas mesmo na força, na masculinidade, nos braços em pelos que saem em direção ao outro, na fala grave, sôfrega que cospe sobre o outro, em tudo isso também há fragilidade.

As questões de sempre e sempre e os temas que passam por gerações. Abandono, incapacidade, estagnação, ciúme, resignação. O teatro é eloquente, é voz que fala mais alto, mas é tão real, tão agora, meu, seu.

Nem Remo ou Rômulo estão corretos (quem está?). Não é só sobre perdão. Como perdoar? A única saída é dar uma chance, se dar uma chance, pros sonhos, sonhar em cima de uma motocicleta, se encontrar do outro lado do mundo. E, talvez, agora, ainda mais distantes, os irmãos nunca estiveram tão próximos.

(No finalzinho, quase ninguém ali, mas eu olhando, uma cena bonita. Uma criança de uns oito anos, talvez filho da Ana Kutner, veio em direção a ela e a abraçou de ventre, depois chegaram os outros atores, quase um a um, todos abraçaram em conjunto a criança e saíram juntas, como que comemorando, parecia sensação de dever cumprido, de mais um dia. Todos saíram juntos, abraçados. Me pareceu que o teatro é isso, um tipo de família, pessoas sendo, sendo juntas. Quanta coisa pra ir pra casa junto...)